A Ansiedade Não Me Larga, Mas Eu Também Não Me Entrego

Comecei a escrever aqui, num canto sem promessas, onde nem sei se alguém vai parar pra ler. Foi uma decisão silenciosa, quase instintiva — talvez motivada por uma presença incômoda que insiste em andar comigo: a ansiedade.

Ela não grita o tempo todo. Às vezes sussurra, às vezes aperta o peito de repente, e outras vezes só deixa um cansaço estranho no ar, como se o mundo tivesse um peso extra. Quem sente, sabe.

Escrever virou uma espécie de válvula de escape. Não só sobre ela — esse blog não é um confessionário da ansiedade. Mas é aqui que coloco pra fora o que ela tenta me fazer guardar. E olha… colocar os dedos pra funcionar e transformar pensamentos em palavras tem me ajudado a clarear o que antes era só névoa.

Não quero incomodar ninguém com meus “problemas imaginários” (como ela mesma me faz acreditar que são). A maioria das coisas que ela projeta nem acontece. Outras, até acontecem, mas em proporções bem menores do que o pânico que ela cria. E mesmo sabendo disso, tem dias que é difícil escapar desse looping mental.

Mas tô aqui. Escrevendo. Vivendo. Tentando.

Porque se ela não vai embora, então tudo bem — que ela sente no banco de trás. Eu sigo dirigindo.

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